Ground Control to Major Tom.

Mendel el de los libros o cómo recuperar la fé.

2012-01-23T18:00:00.000+01:00

Hoy ~~después de mucho tiempo~~ voy a haceros una confesión muy personal: me he enamorado.

Voy a ser más exacta: me he reenamorado. Y a partir de aquí, lo que sigue, es la más pura verdad (y espero que no sirva de precedente).

Todo comenzó hace tiempo, unos cuantos años atrás, yo era una adolescente que iba de acá para allá, sin un rumbo demasiado definido, pero siempre navegando hacia adelante, faltaría más. Así, yo sabía que lo mío eran las humanidades, pero, ¿qué más? ¿qué rama? ¿a qué dedico toda mi vida universitaria y, con un poco de suerte, laboral? Pues bien, yo en principio quería hacer Historia del Arte. Era bonito. Y parecía suficiente para llenar todo una vida. Pero un buen día, una persona "C" me miró de arriba abajo con ojos extrañados y me espetó que no, que obviamente lo mío era la filología, y además no albergaba ninguna duda de ello. ¿Filología? De buenas a primeras aquello no sonaba demasiado bien. A decir verdad, me sonaba bastante aburrido.

Mi último año de instituto consistió en decidir qué hacer con mi vida: obviamente, había una puerta abierta al equívoco, nadie es perfecto, pero seamos sinceros, ¿quién quiere equivocarse con una decisión tan importante?. Hice un balance. Me dije: "es cierto. La literatura es tu pasatiempo favorito. Aprender idiomas y contrastar tus conocimientos de gramática es a lo que dedicas buena parte de tu tiempo libre. Se te da bien y te gusta." No estaba muy convencida.

Y esta es la realidad: mi relación con la filología, aún a día de hoy, acabando los exámenes del primer cuatrimestre del segundo año de la carrera (¡sin comerlo ni beberlo, me estoy acercando a la mitad!) es una relación de amor-odio. Confieso que hay días que llego a la facultad y me pregunto qué narices hago allí. Otros días miro mis apuntes, o hago memoria de lo que tengo que hacer para clase y me pregunto si esto es realmente a lo que quiero dedicar mi vida. No lo sé. No lo he sabido nunca. No sé si lo voy a saber algún día. Y no os voy a mentir. He pensado más de una vez en dejarlo. Y alguna lo he pensado muy seriamente (si no fuera porque el plazo estaba cerrado, a estas alturas de año en 2011 habría cometido la locura de cambiarme a Filosofía. Quién sabe cómo habría salido aquello).

Pero lo más importante, sin duda alguna, no son los momentos en los que sientes que tienes tu vida cogida con las manos pero no sabes muy bien qué tienes que hacer con ella. Los momentos más importantes son los que me recuerdan porqué la filología es mi sitio. Es mi manera de ver la vida. Es mi vida. Algunas veces bastaba una clase de griego traduciendo a Safo de Lesbos para recordarme que poder leer a una de las grandes de la literatura universal en su versión original y no tener ningún problema para entenderla es algo casi necesario para mi. Otras veces, un buen profesor, "V", (peculiar, pero bueno al fin y al cabo) parecía tener encomendada la tarea de disuadirnos de nuestras ideas anti-filológicas, y he estado al borde de las lágrimas en alguna clase pensando en lo idiota que hubiera sido por mi parte no haber entrado allí nunca y haberme perdido las mil y una razones que este señor era capaz de decir para amar su profesión, que será la mía en un futuro. Una vez bastó con ver El club de los poetas muertos, que si bien su trama no me dice demasiado, me recordó el poder que tiene la literatura en mi vida y que mi alma es alma de poeta (mediocre y poco fructífera, pero poeta al fin y al cabo). Esta vez ha sido Mendel el de los libros de Stefan Zweig.

No creo que nadie que no ame tanto la literatura y la filología como yo pueda entender del todo esta novelita de Zweig. Y ojo, no quiero que se entienda que menosprecio a nadie. Pero así como yo misma acepto y valoro que haya gente que viva con un amor sobrehumano a la música y a la composición musical (por ejemplo), pero como no es mi caso, probablemente ante un testimonio de este tipo de vida no pueda llegar a comprenderlo del todo (y en definitiva, que cada loco con su tema). Así, Zweig escribe sobre la Primera Guerra Mundial, sobre la guerra en general y su efecto devastador, sobre la fría humanidad, sobre rusos, judíos y campos de concentración. Pero para mi, sobre todo, se trata de un amante de la literatura escribiendo una novela acerca de un amante de la literatura destinada a los amantes de la literatura. Esto es así, su prosa, deliciosa, me ha recordado que la literatura, los libros pueden ser los pilares de una vida, que pueden construir mente y memoria, que sin ellos me pierdo, que si no estuviese en este camino algo dentro de mi no podría descansar en paz buscando su verdadero hogar. Me ha recordado que a pesar de todas las dudas que me asaltan, y las que (estoy segura) lo harán en un futuro no muy lejano, este es mi sitio, soy bibliófila, soy filóloga, y a pesar de que a veces diga lo contrario, en el fondo nunca me arrepentiré.

Me ha reenamorado y sólo puedo añadir un gracias, no sé muy bien a qué, si al destino, al karma o a alguna clase de dios místico, gracias por dejar que esta sensación de plenitud, de cosquilleo interior se cuele de vez en cuando en mi vida y me diga "tranquila, ahora estás donde tienes que estar" y que lo único que me quede por hacer sea disfrutarlo, porque es todo un privilegio poder dedicarme a aquello que de verdad me llena.

Bienvenu.

2011-05-20T22:18:00.003+02:00

Bienvenido al vacío

de las palabras huecas

que se apoderan de mi mente.

Bienvenido al terror

de mi cerebro incapaz

de encontrar estructuras sintácticas

funcionales.

Bienvenido a la sensación de pérdida
al buscar y rebuscar
y no encontrar la palabra que encaja
en estos parámetros.

Bienvenido a la impotencia.

Bienvenido al miedo.

Bienvenido a mi.

Gracias a Nirei por la idea en cuanto a la disposición de las estrofas y los versos en el espacio (:

2011-05-20T22:12:00.000+02:00

Un día la vida dejará de ser suficiente
en este triste escenario,
cuando el telón caiga frente a mis pies
mientras yo todavía pronuncio las últimas palabras
de mi despedida.

De cómo malgasto mi materia gris en sobresalientes fracasos.

2011-03-23T01:23:00.000+01:00

Réquiem por todas y cada una de mis neuronas que han fallecido intentando comprenderte.

Podrían ocupar más hermosos altares, podrían haber dado su vida por hazañas mas sublimes y victoriosas, pero ellas, valientes, decidieron motu proprio encarnizarse en esta dura batalla, y en esta misma batalla perecieron, volviendo como los no menos valientes espartanos, sobre sus escudos.

¡Gloria a ellas, donde quiera que estén ahora!

¡Gloriosas sean, Amén!

Decía Horacio, dulce et decorum est pro patria mori. Y es que no se consuela el que no quiere. Y yo quiero, al menos, para aliviar el sentido de culpabilidad por las fallecidas.

En mi recuerdo por siempre, con sus estandartes en alto y sus armas en ristre, valerosas aún en guerra perdida.

P.D: Dedicado a todos los momentos en los que una se siente imbécil sabiéndose incapaz de entender una situación dada, sin importar el tipo ni las circunstancias. Y un hurra por las obstinadas perseverantes que prefieren morir en el intento a darse por vencidas.

Focus.

2011-03-22T17:51:00.000+01:00

Me lavo los pies.

Así, así, con cuidado. Están muy sucios. Ya he llegado a casa, por fin.

Me desvisto.

Poco a poco: ahora un brazo, ahora el otro. Dile "adiós" a tus vestidos de colorines y a tus chaquetas color miel.

Aquí, dentro, no te hacen falta.

Me desnudo de la piel.

Así, poco a poco: ahora una pierna, ahora la otra. Ya no la quiero, tampoco. Creo.

Date la vuelta.

No mires a nada más. Y que no se te olvide la correspondencia.

Entre un montón de facturas impresas en papel gris:

"Postdata: Poesía eres tú"

Curioso. Yo no había preguntado.

Olvídalo, volvamos a enfocar lo que importa. Vuelvo a enfocarme a mi (enfócate tú a ti).

¿Y ahora qué?

No, ahora nada.

P.D: Los márgenes del texto están justificados, que conste en acta.

Déjame vivir contigo en primavera III

2011-03-22T01:41:00.000+01:00

Que ya no sé cómo decirle

que no me ilumina, que no me inspira,

pero es que es una luz: es una maldita luz

que me persigue por las paredes grises,

y me encuentra siempre entre ventanas y rendijas,

pero no puedo hablarle,

ni puedo gritarle, tampoco

porque es una luz, es una maldita luz,

y no me escucha,

ni puede,

(ni quiere);

No tengo tampoco qué decirle

ni qué gritarle

porque no puede escucharme,

sólo quemarme -un poco más-

hasta que todo desaparece,

combustible.

Ya sólo quedo yo

quieta

(en silencio)

dormida.

Putas estrellas.

Puta luz.

Puto Whitman.

Puta tú.

"Que me apago yo también, si hace falta, -le digo- sabes que

cuando todo brota,

cuando todo brilla,

cuando todo renace, yo sigo atrás; sabes que

al revés, como siempre, yo pierdo si tú ganas,

yo callo si tú dices,

yo perezco si tú floreces,

y lo haces sin pudor, siempre, siempre que puedes."

Maldita seas tú por siempre, maldita.

Maldita, tú, por volver eternamente, girando,

maldita por odiarme, tú,

y maldita por ser hermosa, estando viva.

Les choses importants.

2011-03-02T01:13:00.000+01:00

<-Il y a des millions d'années que les fleurs fabriquent des épines. Il y a de millions d'années que les moutons mangent quand même les fleurs. Et c'est ne pas serieux de chercher à comprendre pourquoi elles se donnent tant de mal pour se fabriquer des épines qui ne servent jamais à rien? Ce n'est pas important la guerre des moutons et des fleurs? Ce n'est pas plus serieux et plus important que les additions d'un gros Monsieur rouge? Et si je connais, moi, une fleur unique au monde, qui n'existe nulle part, sauf dans ma planète, et qu'un petit mouton peut anéantir d'un seul coup. comme ça, un matin, sans se rendre compte de ce qu'il fait, ce n'est pas important ça!
Il rougit, puis reprit:
- Si quelqu'un aime une fleur que n'existe qu'à un exemplaire dans le millions et les millions d'étoiles, ça suffit pour qu'il soit hereux quand il les regarde. Il se dit: 'Ma fleur est là quelque part...' Mais si le mouton mange la fleur, c'est pour lui comme si, brusquement, toutes les étoiles s'éteignaient! Et ce n'est pas important ça!>

"- Hace millones de años que las flores fabrican espinas. Y hace millones de años que los corderos se comen, de todos modos, las flores. ¿Y no es serio tratar de comprender porqué las flores se esfuerzan en fabricar unas espinas que no sirven para nada? ¿No es importante la guerra de los corderos y las flores? ¿No es más serio y más importante que las sumas de un señor gordo y rojo? Y si yo conozco una flor única en el mundo, que no existe en ningún lado a excepción de mi planeta, y que un corderito puede acabar con ella de un solo golpe, así, una mañana, sin darse cuenta de qué es lo que hace, ¡no es eso importante!

Se ruborizo y continuó:

- Si alguien ama una flor de la que solo hay un ejemplar en los millones y millones de estrellas, le basta para hacerle feliz mirarlas. Y decirse 'Mi flor está ahí, en algún lado...' ¡Pero si un cordero se come la flor, es como si para él, de repente, se apagasen todas las estrellas! ¡Y no es esto importante!"

En mi opinión, uno de los pasajes más emotivos y bellos de Le Petit Prince, de Antoine de Saint-Exupéry, obra cortita que recomiendo encarecidamente. Como de costumbre, la traducción es mía, y sois libres de objetar, remendar o corregir cualquier cosa en los comentarios.

Yo me equivoqué.

2011-02-23T22:47:00.000+01:00

Y lo admito.

Yo apreté ese gran botón rojo que decía "no apretar". Quizás no leí, quizás no procesé, quizás no quise comprender.

Yo no sólo dejé que todo volase por los aires, sino que detoné con mis propias manos la explosión.

Yo amé el caos, besé sus labios, y dejé que arrasara el mundo conocido.

Yo adoré la destrucción, y levanté un altar en su honor entre los escombros.

Yo me equivoqué, joder. Y mira el resultado.

Just wondering.

2011-02-18T00:13:00.000+01:00

Si esto sobrevive tiempo (quiero decir, mucho, mucho tiempo), ¿Qué narices voy a pensar cuando me reencuentre con él? ¿Voy a acordarme de cómo me sentía o en qué pensaba cuando escribía (por poco que haya escrito por aquí)?

Es algo que me pregunto a menudo. Bueno, en realidad, es probable que tenga un problema con ello.

Acostumbro a acumular tonterías pensando este tipo de cosas.

"Voy a guardar estos apuntes, y cuando algún día, los vuelva a ver, recordaré como me sentí y como era vivir en mi misma durante mi primer año de carrera"

"Voy a guardar esta tontería que he escrito en un papel y dentro de unos meses, me preguntaré en qué contexto pude jamás escribir tal cosa"

"Voy a guardar esto que aleatoriamente me ha dado alguien de mi entorno. ¿Recordaré quién me lo regaló? ¿Por qué? ¿Cuándo? ¿Recordaré porqué narices lo he guardado?"

Y esto me pasa al menos un par de veces por semana. He venido a escribirlo porque lo estaba pensando mientras escribía en mi agenda. Sí, ahora me he acostumbrado a usar una agenda, porque últimamente olvido cosas, con más frecuencia que antes, a corto plazo (creo que esto tiene que ver con mi humor, últimamente no es muy bueno y me cuesta retener esas cosas) y porque he pensado que si consigo escribir un poco de cada día, o escribir qué cosas importantes ocurrieron en mi vida durante este año, algún día, cuando me vuelva a encontrar la agenda, podré recordarlo todo.

Supongo que siempre he sido muy reticente a olvidar el pasado, y ha terminado derivando en una pequeña manía de intentar grabar en algún medio que vaya a sobrevivir conmigo todo lo que me trae o bien muy buenos recuerdos, o bien me ayuda a evocar una cierta época de mi vida. Por lo que oigo y veo, es bastante común, pero querría señalar como me sorprende a veces el hecho de que inconscientemente asocie a una cierta etapa de mi vida un cierto olor. Incluso podría hablar de "manera de oler las cosas". Es bastante deprimente. Deprimente en el sentido en que a veces cojo un objeto, y la manera en que me llega el olor, de repente, aunque no sabría decir cuándo llegó el cambio, es totalmente diferente a antes. Y eso me llena de nostalgia. Algo así como "ojalá pudiera volver a oler esto como lo olía antes" (obviamente, el olor como tal no es lo que me preocupa, pero creo que se entiende a lo que me refiero).

En fin, solo quería dejarlo escrito en algún lado, ya sabéis, para encontrármelo dentro de años y recordar lo mucho que me cuesta permitir que el pasado se aleje y mi obsesión consecuente por plasmarlo todo de algún modo, aunque francamente, acabo por pensar que esta nostalgia casi permanente es inherente a mi persona, así que dudo sinceramente que esta pequeña confesión me sirva de utilidad algún día.

Going adrift

2011-02-14T00:08:00.000+01:00

Once upon a time
I was the greatest sailor all over
the wild oceans
and I used to chase beautiful mermaids
that I used to call -oh, yes, I called them-
'dreams'.

Here and there,
steering my grand ship,
reaching shores,
those I'll never see again,
and wandering through unknown seas
I got to understand my own self
as any of you won't ever expect.

But now this old seaman is
wasting this time of his looking after a good Scotch
and he is -still-
remembering those things,
little precious things,
that could have been
but never were.

Unos cuantos cambios.

2011-02-11T15:06:00.001+01:00

Pues básicamente lo que dice el título: he hecho unos cuantos cambios. Llevaba ya un tiempo dándole vueltas al poco espacio para el texto de las entradas y finalmente esta semana estuve buscando qué podía hacerle. Lo dejé para el fin de semana que volvía a casita y tenía mi sobremesa, lo que implica más movilidad y, sobre todo, una pantalla más grande para ver mejor la dimensión global de los cambios, y ¡aquí está!

He tenido que rehacer el tamaño y unas cuantas cosillas de la imagen de cabecera, cambié la plantilla, le puse un poco más de color al blog (poco a poco me voy deshaciendo del blanco) y hasta he cambiado la fuente.

/entrada de relleno.

Métrica: el ritmo. Segunda parte.

2011-02-08T23:49:00.004+01:00

¡Buenas noches! Esta es la segunda parte de este post que trata sobre métrica.

Ahora que hemos visto los diferentes pies métricos, creo conveniente destacar que por lo que he visto en las clases en la facultad, lo habitual es clasificar sencillamente en dos grupos: versos yámbicos, cuyo acento axial cae en sílaba par y versos trocaicos, en dónde el acento axial está en sílaba impar.

Vamos a ver entonces la constitución rítmica de los versos, diferentes tipos de acentos:

- El acento axial: Es el más importante del verso. Este acento es obligatorio y necesario, siempre lo vamos a encontrar. Se trata del último acento de un verso. En la métrica española recae en la penúltima sílaba métrica del verso, por las siguiente razones*: si un verso acaba en palabra paroxítona, el último acento estará en la penúltima sílaba de esta; si acaba en palabra oxítona, como sabemos, se añade una sílaba métrica, así que la última acentuada será la penúltima y si acaba en palabra proparoxítona se elimina una sílaba métrica, así que nuevamente el último acento del verso estará en la penúltima sílaba métrica. Este acento determina si el verso es yámbico o trocaico, recayendo sobre sílaba par para los yámbicos, e impar para los trocaicos. (Tened en cuenta que las sílabas se cuentan desde la izquierda).

- El acento rítmico: Este acento está en comunión con el acento axial, en un verso yámbico, los acentos rítmicos caen en sílaba par, y si el verso es trocaico, en sílaba impar.

- El acento extrarrítmico: Este acento es el contrario al rítmico, es decir, si estamos ante un verso yámbico, el acento extrarrítmico es aquel que caiga en sílaba impar, y si estamos ante un verso trocaico, el acento extrarrítmico estará en sílaba par.

- El acento antirrítmico: Este acento supone una ruptura en el ritmo del verso, se sitúa inmediatamente anterior a un acento rítmico.

Vamos a ver algunos ejemplos:

en - vá -no_a - me - ná - zas -muér - te

1 2 3 4 5 6 7 8

Así pues, 7 es el acento axial de este verso, trocaico, que tiene además un acento rítmico en 5 y un acento extrarrítmico en 2.

se - vuél - va, - mas - tú - y_é - llo - jún - ta - mén - te

1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11

Aquí tenemos en verso yámbico con acento axial en 10, tres acentos rítmicos en 2, 6 y 8 y un acento antirrítmico justo antes de 6, el 5. Aprovecho este verso para recordar que en español, los adverbios en "-mente" tienen dos sílabas tónicas, "men" y conservan la tónica de la palabra de la que derivan (en este caso, "jun").

Jugando con la distribución de los acentos versales tenemos una serie de paradigmas de versos de diferentes metros, vamos a verlo:

- El pentasílabo adónico: sus acentos rítmicos recaen en 1 y 4:

tú mi recuerdo

- El endecasílabo enfático: sus acentos rítmicos recaen en 1, 6 y 10:

mientras el corazón y la cabeza

- El endecasílabo heroico: con acentos rítmicos en 2, 6 y 10:

después de tanta furia y tanta pena

- El endecasílabo melódico: con acentos rítmicos en 3, 6 y 10:

no era gloria del sol; mas parecía

- El endecasílabo sáfico: con acentos rítmicos en en 4, 8 y 10

dulce vecino de la verde selva

Con su variante, el sáfico francés, que tiene sus acentos en 4, 6 y 10:

la primavera verde todavía

- El endecasílabo de gaita gallega, con acentos en 1, 4, 7 y 10 (este me gusta especialmente, está muy vivo):

Pues otra vez de la bárbara guerra

Como último punto, en la entrada anterior sobre ritmo puse de ejemplo un verso de Rubén Darío, el siguiente:

Ínclitas razas ubérrimas, sangre de Hispania fecunda

Como veis, es un verso de arte mayor y que podemos (debemos) dividir en dos partes, hemistiquios: "ínclitas razas ubérrimas/sangre de Hispania fecunda". En este tipo de versos analizamos cada hemistiquio por separado, métrica y rítmicamente. En este caso, tenemos dos hemistiquios octosílabos (el primero tiene nueve sílabas gramaticales pero le restamos una sílaba métrica ya que acaba en palabra proparoxítona) con idéntico esquema rítmico (1, 4 y 7). Se denomina cesura a la pausa que hay entre los hemistiquios.

*Las razones enumeradas es la conocida ley de Mussafia.

Y en fin, creo que con esto podemos finalizar las nociones sobre el ritmo y los acentos de un verso.

The Fall

2011-02-08T21:21:00.001+01:00

Estas palabras mías

se van escurriendo

como las gotas

de un cristal

empañado

bajo la

lluvia

fría

ellas

huyen

igual que

se escapa de

mis manos vacías

una vida mía e inútil

cuando tú no estás aquí

para ayudarme a sujetarla.

Métrica: el ritmo.

2011-02-07T21:32:00.000+01:00

Bueno, me decido por fin a escribir una nueva entrada, hoy, dedicada a un poco de teoría sobre métrica. Desde que leí Métrica española, un manual completo y fácil de leer y entender de Antonio Quilis, me rondaba en la cabeza hacer una entrada de este estilo (y también una serie de prácticas compositivas, pero eso es otra historia), y hoy, de una vez por todas, he sacado un poco de tiempo y ganas.

El tema que voy a tratar es el ritmo de intensidad (acento) en la métrica española. Este ritmo procede y toma su terminología del ritmo de la poesía grecolatina, que no era de intensidad sino de cantidad. Vamos a dedicarle unas líneas a esta diferencia.

La poesía grecolatina construye sus versos según la cantidad que tengan sus sílabas, que pueden ser breves o largas*. En cambio, en la lengua española no hacemos diferenciación entre sílabas largas o breves, así que obviamente, no parece demasiado productivo basar el ritmo de nuestros versos en algo que no existe en nuestra lengua. Este ritmo según cantidad grecolatino se "tradujo" en un ritmo de intensidad, es decir, un ritmo en el que se la da prioridad al acento fónico de las sílabas y no a su cantidad.

Otros conceptos que sería adecuado introducir antes de enumerar los diferentes ritmos versales y los acentos de intensidad que nos encontramos en la métrica española son los de tónico, átono, grupo acentual y palabras tónicas y átonas. Mucho de esto se supone que forma parte de la educación básica de un alumno de la E.S.O., pero más vale prevenir que curar.

Tónico y átono son sencillamente, acentuado y no acentuado respectivamente. Lo entendemos, por ejemplo, en cuanto a sílabas, palabras, etc. Por ejemplo, en la palabra "bolígrafo", todas sus sílabas "bo-lí-gra-fo" son átonas, a excepción de "lí", que es tónica.

El grupo acentual es un grupo de tres a cinco sílabas subordinadas a un acento principal. Con esto entran las ideas de palabras tónicas y palabras átonas. Las palabras tónicas son aquellas clases de palabras cuyo acento va a imponerse, estas son sustantivos, adjetivos, verbos, adverbios, pronombres tónicos, indefinidos, posesivos demostrativos y numerales. Las palabras átonas, en cambio, son aquellas que van a subordinar su acento a los acentos de las palabras que las acompañen, y estas son la gran mayoría de conjunciones y preposiciones, el artículo indeterminado, pronombres átonos y adjetivos posesivos a grandes rasgos, saltándome alguna clase y alguna que otra excepción que tampoco creo indispensables.

Sabiendo esto, veamos los pies métricos de nuestra poesía, es decir, los diferentes tipos de ritmo acentual: yámbico y trocaico, los más comunes, y dáctilo, anfíbraco y anapesto.

- Yámbico: su esquema es _ /, es decir, la intensidad del primer grupo acentual del verso cae sobre la segunda sílaba métrica. en métrica grecolatina se corresponde con el esquema u_, sílaba breve seguida de sílaba larga.

la-lúz,|las-vé-gas,|el-már|O-ce-á-no**

- Trocaico: su esquema es / _, la intensidad del primer grupo acentual del verso cae sobre la primera sílaba métrica, su correspondiente grecolatino es _u.

ím-pio|so-ña-dór|del-ó-ro***

Estos dos pies, los más comunes, son más fácilmente reconocibles del siguiente modo: teniendo en cuenta que el ritmo yámbico lleva su acento versal en sílaba par (segunda posición) y el trocaico en sílaba impar (primera posición), podemos conocer el ritmo del verso atendiendo al lugar que ocupa su última sílaba tónica (que en métrica española, por unas cuestiones que quizá trate algún día, suele ser en la penúltima sílaba, tendencia al paroxitonismo), de modo que si es una sílaba par, estamos ante un verso de ritmo yámbico, y si es sílaba impar estamos ante un verso trocaico.

- Dáctilo: su esquema es / _ _, la intensidad del grupo acentual se sitúa dos puestos antes de terminar el grupo, correspondiente en poesía grecolatina a _uu.

ín-cli-tas|rá-zas|u-bé-rri-mas****

- Anfíbraco: su esquema es _ / _, correspondiente al grecolatino u_u.

ves-tír-me|de-vi-vír

- Anapesto: su esquema es _ _ /, correspondiente al grecolatino uu_.

ya-quea-sí|me-mi-ráis,|mi-rád-me|al-mé-nos

Como se me hace un poco tarde, dejo para una segunda entrada el tema de los acentos versales y algunos tipos especiales de versos según la colocación del acento. Espero que os haya servido o al menos haya despertado vuestra curiosidad sobre un tema un tanto abandonado de la métrica española.

*La idea de mora, que ya comenté en algún otro post, es, como cabe esperar, fundamental en este tema de la cantidad silábica en griego clásico y latín.

**Acentúo las sílabas tónicas de cada grupo acentual (separados por barras | ), destaco que "Oceano"no lleva acento gráfico en la "e" en este verso, así que convertimos esta palabra proparoxítona en paroxítona, acentuada en "a".

***De nuevo la acentuación cambiada por el autor, en lugar de "impío" encontramos "ímpio".

****..sangre de Hispania fecunda, es el primer hemistiquio de este verso de Rubén Darío. No lo puse como ejemplo entero para no liarnos con cesuras y pausas versales.

P.D.: hace ya unos cuantos días me dediqué a justificar el texto de todos los posts del blog, ¡cuánto más bonito y ordenado está ahora!

¿Qué estoy leyendo?

2011-01-19T17:43:00.020+01:00

¡Esta entrada está obsoleta! Si te interesa, puedes ver "¿Qué estoy leyendo?" actualizado aquí.

Bueno, este último año (2010) mantuve con unos amigos un foro (mantuve suena un poco fuerte, pero no voy a cambiar la palabra) en el que actualizábamos una lista con los libros que habíamos leído o estábamos en proceso de lectura, acompañado de reseñas de dichos libros, y que ciertamente, cayó un poco en el olvido (especialmente el tema de las reseñas... jeje). Aún así, me parece una excelente idea, sobre todo porque me ayuda a ser consciente de cuándo estoy más vaga para la lectura, y una se siente orgullosa cuando ve crecer su lista. Por esto, he decidido llevar una del año 2011 en el blog, con algún enlace, porque me parece interesante que la gente que entre pueda tomar alguna idea de qué leer.. ¡y porque a mi me gustaría encontrármelo en otros blogs! (/indirecta). En fin, aquí la tenéis:

Libros que estoy leyendo en este momento:

Poesía:

Novela:

El fin del mundo y un despiadado país de las maravillas, Haruki Murakami

Cuentos reunidos, William Faulkner

Na margem do rio Piedra eu sentei e chorei, Paulo Coelho
Momo, Michael Ende
El conde Lucanor, Juan Manuel
Ensayo:

Elogio de la locura, Erasmo de Rotterdam

Así habló Zaratustra, Friedrich Nietzsche

Teatro:
Casa de muñecas, Henrik Ibsen

Otros:

Libros que he leído en 2011 [16]:

Poesía:
[02.2011] Poema de Mio Cid
[03.2011] Los Milagros de Nuestra Señora, Gonzalo de Berceo
[03.2011] La tierra estéril, T.S. Eliot (edición bilingüe)
[03.2011] Libro de Buen Amor, Juan Ruiz, Arcipreste de Hita
[04.2011] Odas de Ricardo Reis, Fernando Pessoa (edición bilingüe)
[04.2011] Aullido, Allen Ginsberg (edición bilingüe)

Novela:
[01.2011] Ficciones, Jorge Luis Borges
[02.2011] Alice's adventures in Wonderland, Lewis Carroll

Ensayo:

[01.2011] Teorías del realismo literario, Darío Villanueva

Teatro:
[02.2011] La Samia, Menandro
[03.2011] Ifigenia en Áulide, Eurípides

Otros:

[01.2011] Manual de retórica española, Antonio Azaustre y Juan Casas
[03.2011] Aspectos básicos de sintaxis funcional, Guillermo Rojo

[03.2011] La cultura en la Edad Media hispana, Horacio Santiago-Otero

[03.2011] Fundamentos del análisis sintáctico funcional, Guillermo Rojo y Tomás Jiménez Juliá
[03.2011] La poesía épica y de clerecía medievales, Carlos Alvar y Ángel Gómez Moreno
[03.2011] Complementos argumentales del verbo: directo, indirecto, suplemento y agente, José Álvaro Porto Dapena

Muchos los tengo empezados de 2010, pero aún no los he terminado. Y sí, soy de esas horribles personas que empiezan mil libros a la vez.

Me sé de memoria tus ojos

2010-05-22T00:06:00.001+02:00

Me sé de memoria tus ojos,
así que los puedo ver
en cualquier momento, sí,
cuando yo quiera,
¡Ahora!
Y apareces allí, escondida,
¡Huye, Noche,
que voy a alcanzarte!
Y cuando llegue hasta ti, ¡ah!
te robaré los ojos y los colgaré donde quiera,
que me iluminen el camino,
que me acunen
y me canten para que duerma,
que no hay nada como las estrellas
para soñar que soy como una de ellas.

¡Huye, Noche,
que ya te estoy alcanzando!
Y ya puedo ver tus ojos tan cerca,
tan, tan, tan cerca,
que te siento amenazante y alerta,
pero, ¡ah!
haz conmigo lo que quieras, Noche,
pero no, no te comas mis dedos
que no puedo escribir,
ni siquiera cuánto querría
quedarme con tus ojos
y no devolverte nunca las estrellas.

Las palabras que no existen.

2010-05-21T23:43:00.002+02:00

A veces pienso sobre ello, y creo que hay palabras que no existen.

Es decir, todas y cada una de las palabras posibles existen, obviamente. Las que piensas, las que piensan los demás, las que están escritas, las que son pronunciadas y se las lleva el viento, las que están grabadas en archivos de audio, y una infinidad más de maneras y ámbitos en los que una (o bueno, probablemente, más de una) palabra puede existir.

Sin embargo, considero que muchas de esas palabras no tienen validez real, y por tanto, aunque existen, mejor sería que no lo hiciesen. Quiero decir, cuando algo existe y no sirve para nada, no cambia nada, está obsoleto, o le resulta indiferente al resto de cosas existentes, entonces, su propia existencia (valga la redundancia) no tiene un sentido real, una finalidad, incluso es casi como una existencia vergonzosa. Y eso que yo tampoco creo demasiado en la concepción teleológica de las cosas.

Pero en fin, ¿cuándo considero yo que una palabra existe?

La palabra sirve, fundamentalmente, para comunicarnos. De este modo, las palabras que yo pienso, pero no son comunicadas a nada ni a nadie, ¿existen?

Bien, pues, después de pensar sobre ello, creo que no.

Es decir, cuando yo tengo una palabra, un concepto, un "algo que decir", pero solo está dentro de mi, nadie más va a saber que existe. Obviamente, en cuanto solo una persona más lo sepa, la existencia de ello va a ser evidente. ¿Cómo puedo saber que al intentar transmitir lo que pienso, las palabras no van a modificar su significado, aunque tan solo sea ligeramente? Cuando se comunica algo a otra persona, se pierde el concepto puro. En la comunicación, no solo influyen tus palabras, sino el contexto, la interpretación de las mismas por tu interlocutor.. en fin, no es lo mismo. Y aquí me encuentro con otro problema. Entonces, lo que existe no es lo mismo que lo que pienso. Porque en cuanto dejo que exista, el concepto cambia. Aunque sea de manera imperceptible.

Y esto, a su vez, me lleva a pensar, entonces, ¿todas las palabras que yo considero que existen, existen realmente?

Bueno, si lo vemos desde cierto punto de vista, no, no existe ninguna de ellas.

¿Por qué? Pues porque lo que existe ya no es lo que queremos comunicar. Puede que sea muy parecido, que en ocasiones sea idéntico, pero la diferencia entre la existencia y la no-existencia es tan abismal, que todas las palabras que existen nos son ajenas, y por tanto, aunque sí existen como tales, no es lo que queríamos expresar. El objetivo por el cual las hemos pronunciado (o comunicado de cualquier manera posible) no ha sido conseguido.

Para mi, esto explica porqué es tan difícil escribir, o explicar oralmente aquello que sientes o piensas. No es cuestión de que los conceptos o ideas que tu sientes dentro no puedan ser expresados con palabras. Es el hecho de que cuando salen de ti, dejan de ser el concepto puro, y deja de ser lo que piensas para ser una mutación de lo que quieres comunicar.

Francis Bacon

2010-05-05T20:18:00.003+02:00

El papa Inocencio X de Velázquez por Francis Bacon.

Es una reinterpretación de un retrato pintado por Velázquez, ya que es notable en Bacon la influencia y conocimiento que tiene de este autor español.

En fin, puesto que no tengo demasiado tiempo para escribir, me he pasado para dejar uno de los momentos más impresionantes de mi semana (probablemente el único, pero aún quedan unos días para comprobarlo).

Sara

2010-04-01T01:20:00.001+02:00

Espera un minuto, cielo,
quédate conmigo un rato,
dices que me has dado la luz
pero nunca me advertiste sobre el fuego.

Ahogándome en el mar del amor
dónde a cualquiera le encantaría ahogarse.
Pero ahora se ha ido,
no importa porqué,
Cuando construyas tu casa llámame "hogar".

Y él era exactamente como
un ala grande y oscura
dentro de las alas de una tormenta.
Creo que había encontrado mi pareja,
él estaba cantando, y desatando, desatando, encajes,
desatando los encajes.

Dijo "Sara, tú eres la poeta en mi corazón,
nunca cambias y nunca paras"
Pero ahora se ha ido, no importa porqué,
cuando construyas tu casa, entonces llámame "hogar"

Aguanta, la noche está llegando,
y el estornino voló durante días.
Me quedaré en casa por la noche, todo el tiempo,
iría a cualquier lugar, cualquiera, cualquiera,
dímelo y estaré, sí, dímelo y estaré allí,
porque me importa.

..en el mar del amor,
dónde a cualquiera le encantaría ahogarse,
Pero ahora se ha ido,
-dicen- "ya no importa"
Si construyes tu casa, por favor, llámame "hogar"
Sara, eres la poeta en mi corazón,
nunca cambies, nunca pares,
Ahora se ha ido, no, ya no importa,
Cuando construyas tu casa, iré por allí.

[Todo lo que jamás quise era saber que estabas soñando]

-Una vez más, si alguien tiene alguna sugerencia para la traducción, que la comente, por favor.

Sara es una canción del grupo Fleetwood Mac, incluída en el álbum Tusk. Esta vez no puedo recomendar el álbum en su totalidad porque no lo he escuchado, pero en él están también otras canciones como Angel o la homónima Tusk que sí puedo aconsejar "echarles un oído".

La subo porque me parece que la letra es completamente preciosa y realmente tierna y emotiva en algunas líneas (como ese "call me 'home'", tan dulcemente lleno de esperanza y afecto).

En fin, tan sólo trato de compartir las melodías que rondan mi cabeza con Abril.

Narciso.

2010-03-23T23:17:00.009+01:00

"¡Cuántas veces besó en vano el mentiroso estanque! ¡Cuántas veces hundió sus brazos en el agua para rodear el ansiado cuello, sin conseguir abrazarse! No sabe qué es lo que ve, pero lo que ve le abrasa, y él mismo se engaña, a la vez que incita a sus ojos a caer en el error. ¿Por qué intentas aferrar, ingenuo, una imagen fugaz? Lo que buscas, no está en ninguna parte; lo que amas, lo pierdes en cuanto te vuelves de espaldas. Esta imagen que ves reflejada no es más que una sombra, no es nada por sí misma; contigo vino, contigo se queda y contigo se iría si tú pudieras irte."

Metamorfosis, Ovidio.

Este es un fragmento del mito de Narciso en el libro tercero de las Metamorfosis de Ovidio. Narciso es hijo de una bella ninfa, Liríope, a quien ya el anciano Tiresias le había advertido tras preguntarle si su hijo llegaría a viejo que "sólo si a sí no se conociera". De este modo, Narciso creció y se convirtió en un apuesto joven muy deseado, que, sin embargo, tan vanidoso, no aceptó ninguno de estos halagos. Entre sus enamoradas se encontró la ninfa Eco, quien había sido castigada por Juno haciendo que tan sólo pudiese hablar repitiendio las últimas palabras de su interlocutor, sin poder iniciar una conversación ni expresarse libremente. Acercándose a Narciso, este huyó de ella rechazándola a viva voz, mientras ella replicaba con las mismas palabras, pues tan sólo podía repetir. Avergonzada, se escondió en las montañas. Otro de sus amores no correspondidos gritó a los cielos "¡Ojalá el también se enamore y no pueda poseer a su amado!". Así cumplió Némesis, la diosa de la venganza: al mirarse en un estanque Narciso se enamoró de su propio reflejo y permaneció allí, día y noche, sin comer ni dormir, tan sólo observándose e intentando alcanzarse. Se dió cuenta así del dolor de no poder alcanzar a quien amaba, y más aún sabiendo que su reflejo, también le deseaba, pues era él mismo también. Finalmente, Narciso se consume en un dolor interno profundo y una angustia que es incapaz de soportar, y muere a orillas del lago. Se dice que una vez muerto continuó observándose en las aguas de la Laguna Estigia.

Lo leía anoche y pensaba en lo cíclico que es, en cierto sentido. Primero, Eco y el castigo impartido por Juno. Devuelve todas las palabras como si se tratasen de boomerangs, incapaz de expresarse, entra en un juego de repetición sin sentido en cada conversación que mantiene. Narciso al encontrala a ella entra en una de esas cíclicas conversaciones: "¿Hay alguien?" "Alguien", "¿Por qué huyes de mi? ¡Aquí reunámonos!" "¡Unámonos!", "¡Quita tus manos, no intentes abrazarme! ¡Antes moriría que entregarme a ti!" "¡Entregarme a ti!", incluso en los momentos previos a su muerte: "Eco se afligió al verle así [...] y cuantas veces el desgraciado joven exclamaba "¡Ay!, ¡Ay!" repetía ella una y otra vez, y cuando Narciso golpeaba su cuerpo con sus manos, ella reproducía el sonido de sus golpes". Una vez más, cuando el hijo de Liríope se enamora de sí mismo en las aguas del lago, entra de nuevo en una visión cíclica de su amado, que a su vez le mira a él (o se mira a sí mismo).. En fin, el mito de Narciso está construído alrededor de circulos concéntricos eternos en los que la única resolución después de la desesperación y el dolor de ser incapaz, a causa del castigo de los dioses, de alcanzar aquello que desea es la misma muerte.

Supongo que me sorprendió porque tenía una idea diferente del mito, y al reflexionar solo un poco encuentro cierta profundidad en los hechos, lo que lo ha hecho ser de repente muy interesante.

Déjame vivir contigo en primavera II

2010-03-23T00:00:00.002+01:00

Y es cierto, no me había dado cuenta.

¿Y por qué -me pregunté en un primer momento- por qué?

Pues bien, no es realmente relevante.

Quiero decir, los cambios, obviamente, se producen de manera gradual, así que establecer un día para el equinoccio de primavera no tiene realmente sentido, fuera, por supuesto, de un contexto científico.

Me propuse mirar al mundo sonriente, como ya prometí una vez no muy lejos de aquí, y salí esta mañana contenta: me dediqué a disfrutar de la música que otros en su día compusieron para homenajear la estación, y me infundí ganas de verlo todo con nuevos ojos. Me convencí de que hacía un día precioso, de que el sol brillaba con fuerza, y escuché los pájaros más allá de las cuerdas de Vivaldi. Quise ver un verde más potente en las hojas de las plantas, y quise oler el fresco de la brisa matutina, quise blanquear, también, las nubes solo con desearlo. Quise saludar alegre a quién me crucé en el camino, y quise, sobre todo, darle la vuelta a los hechos, y que se mostrasen favorables para mi.

Y en medio de tanta ilusión, y de tanta ganas de vivir el mundo, caí en la cuenta: ¡hoy no era el primer día de primavera!

Sin embargo, mi descubrimiento, mi sorprendente hallazgo, tan obvio para los demás, no fue negativo más que en primera instancia: todo es psicológico. Todo era, es, y muy probablemente será piscológico.

Todo está dentro de mi, porque soy yo, y nadie más a parte de mi puede cambiar el retorcido mecanismo que mueve todas mis piezas hacia delante.

¡Qué evidente parece! Y sin embargo, ¡cuánto me sigo sorprendiendo, una y otra vez!

No me hace falta ya que los astros se alineen, o que los polos de la Tierra estén a la misma distancia del Sol, no me hace falta fijar un día y prometerme "hoy empezaré a sonreír", porque no existe ni el "hoy", ni "mañana", ni "ayer", ni "día". Existo "yo" y es el concepto de mi misma que tengo el que debe cambiar y adaptarse armoniosamente a la "yo" en la que me quiero convertir, que es, en realidad, lo mismo de antes desde otra perspectiva.

En fin, vuelvo a tener esa ilusión de ayer, pero esta vez ya no está basada en acuerdos abstractos, sino que está basada en mi propia fuerza de voluntad, y por lo tanto en mi misma, así que esta vez espero que no se vuelvan a derrumbar mis espectativas.

Veremos como salen las cosas de ahora en adelante en mi primavera particular, que empezó un día más tarde que para el resto del hemisferio, pero no por ello con menos fuerza.

Déjame vivir contigo en primavera I

2010-03-22T23:21:00.002+01:00

..y un amarillo radiante me quema,
me quema los ojos
y abre esas heridas en las que se forman gradientes
de colores,
pero las heridas no me duelen.
No me duelen las heridas, no,
ni en los ojos, no,
porque huelen a cerezas, y huelen
también a los azules y los blancos, esponjosos, sobre mi.

Como un sueño que se acerca y se va,
me despierta de otro sueño, y se funde
con unos ojos eternos,
o con mil eternos ojos,
que me observan atentos,
"no vas a escaparte de mi",
o, mejor, "no vas a escaparte de nosotros",
y pestañean, pestañean porque es lo que mejor saben hacer,
amenzarme y pestañear, "siempre te vamos a mirar".
Y se dejan ver en todo
y con los cambios no desaparecen, se hacen más presentes,
y están en el olor de las cosas más simples,
y en los ruidos más insignificantes.
Están también en los nuevos colores
aquellos de los que se viste Marzo,
que está como hechizado
entre danzas de verdes y rojos,
entre los pétalos de los días y de mañana,
y cuando se desnude, y los abandone,
todos esos colores serán los miles de ojos, que un día, nuevamente,
volverán a buscame, y volverán a encontrarme,
aquí, esperándolos, esperando a ser observada,
una y otra vez, una y otra vez, una y otra vez.

-Y entonces llegó y me dijo:
"La primavera empezó ya el domingo"

..Y yo no me había dado cuenta.

Insomnio de vez en cuando

2010-03-20T22:43:00.003+01:00

Somos mi taza de café y yo.

Una noche más, una de esas en que la cama está tan cerca, y tan fría, que se me hace terrible siquiera acercarme más. Una de esas noches en que los ojos te pueden, y el cansancio te puede, pero te niegas a ir a dormir.

Somos mi taza de café y yo, y una revuelve a la otra y viceversa, para que el azúcar y la leche queden bien mezclados, para entrar en calor, y abandonar, como el resto del mundo empieza a hacer a estas alturas, el frío invernal.

Y así es, después del invierno, llega siempre la primavera. Igual que después de una noche de lectura llegan las plácidas horas de sueño apasionado, apurado, como para no perder ni un segundo de oscuridad interna, para asimilar toda la información.

Es una de esas noches en las que apostaría mi vida entera a que el cielo está precioso y despejado, a que incluso en la ciudad se ven algunas estrellas, y el ambiente es tan agradable y familiar que parece que sólo necesitas estar allí, vivir en ello, en el concepto de ciudad, y abandonar la individualidad personal por tan sólo unos minutos. Sin embargo, no puedo saberlo. Sencillamente, delante de mi, las persianas bajas me impiden observar si mis divagaciones se corresponden con la realidad. Y hasta cierto punto, quizás sea mejor así, ¿quién querría saberse en una de esas encantadoras noches, encerrada en casa, bebiedo café, intentando convencerse de lo maravilloso de un líquido encerrado en una taza de barro?

Un segundo de inspiración

2010-03-19T20:43:00.002+01:00

Como un destello de luz que cruza como un rayo mi mente, y se va posando entre hilo e hilo.

Tan breve como la caída de una gota de lluvia en la palma de mi mano.

Tan efímero como la arena escapándose entre mis dedos, como intentar abarcar el océano con mis brazos durante un segundo, tan frágil como guardar mi vida entre hojas y letras que se me escapan de las manos.

Tan suave como un suspiro que huye rozando todo a su paso, tan nostálgico como el más gris de los otoños.

Débil, pero quiere ser persistente, como las dudas entre un mar de sentimientos, y quiere ser eterno, pero es incapaz de mantenerse en la inestabilidad de mi mente.

Es sólo un segundo de inspiración, imposible de conseguir cuando lo deseas, que llega en el instante más inesperado, y desaparece tan rápido como viene, huye dejando atrás una estela con ese complicado sabor amargo que se fundirá en el paladar de mi sensibilidad desesperanzada.

Y es un dolor tan satisfactorio a su manera, que a pesar de todo lo que me hace sufrir, no puedo dejar de desearlo, y aunque se haga de rogar una y otra vez, seguiré accediendo y estando, como de costumbre, a sus pies.

-Rescato un borrador que tenía por aquí~

Nick Drake

2010-03-18T13:53:00.003+01:00

"El tiempo me ha enseñado
que eres un hallazgo realmente raro,
un agitado remedio
para una mente agitada.

Y el tiempo me ha enseñado
a no pedir más,
algún día nuestro océano
alcanzará su orilla

Así que abandonaré los caminos que me están haciendo ser
lo que realmente no quiero ser,
y abandonaré los caminos que me están haciendo amar
lo que realmente no quiero amar"

:/

"Agitada" no me gusta, así que por favor, dadme ideas para cambiar la traducción xD

Pues me encuentro con Nick Drake casi de casualidad, y he tenido el placer de escuchar un álbum suyo que se llama Five leaves left, que recomiendo para pasar un rato tranquilo, melancólico, pero con esa melancolía especial que no es solo triste, sino que tiene también esa especie de "esperanza" escondida en medio. Comienza precisamente con esta canción, Time has told me, que es de mis favoritas en el álbum. Quizás es su voz, que parece que acaricia, lo que me encanta, no sé, os animo a que le echeis un oído.

Respecto a la letra, he escogido las tres primeras estrofas, porque me parece que recogen muy bien una serie de sentimientos que de vez en cuando están ahí, por lo menos para mi. Es una maravillosa espera para alcanzar un fin, una solución, al tiempo que se deshace de todo aquello que le aliena y no le permite ser lo que, efectivamente, es, y buscar en la vida lo que quiere buscar. En fin, un intento de desnudar el más sincero "yo" que todos tenemos dentro, y tan raras veces le damos libertad para escoger y ser.

Y también a mi el tiempo me enseña, y cada vez con más rectitud, que no puedo pedir más de lo que tengo, ni más de lo que soy. Y no creo que sea sencillamente conformismo, sino la realidad a la que también debo llegar para entenderme eficientemente.

So peaceful~

Drama

2010-03-18T01:36:00.003+01:00

Se abre el telón, y el ruido se vuelve aterrador.

Salgo y son millones de ojos los que me observan.

Bajo las intensas luces, muevo torpemente un cuerpo que no parece pertencerme, porque esa no soy yo. No, no lo soy, a pesar de sentirme mía. Es mi máscara, son mis gestos robados, y son las palabras pronunciadas bajo la presión del público. No soy yo, pero no hay nada más que "yo" en escena.

Se suceden los actos, y dentro de ellos, las escenas. Mi papel no es difícil de interpretar: lo entiendo y me complemento con él, hasta parecer almas gemelas, que caminan a la vez, hablan a la vez, pero nunca piensan en paralelo.

A pesar de los nervios, el público está entusiasmado, y aplaude divertido; he de reconocer que, esta vez, somos un buen reparto.

Y sin embargo, siempre quedará ese ansia, siempre esa ligera espera, mientras los acontecimientos continúan su curso: repasa las líneas del próximo acto sobre las tablas, la naturalidad ondea en el furioso viento, y se quiere escapar, pero todavía sigue siendo mia, y nuestra.

Los focos me iluminan, saluda, sonríe, porque ha salido bien, aunque sea la misma función que ayer. Y que la de mañana.

Tras los años de experiencia nunca terminaré de entender que, por más repentina voluntad que me inunde, no puedo pronunciarlo antes de tiempo, "acta est fabula".

Necesidades vitales

2010-02-17T01:02:00.003+01:00

A veces tengo esa necesidad de escribir.

No de escribir en un teclado, ni la de escribir en el sentido de expresar conceptos o sentimientos.

Necesidad de escribir fisicamente.

Es observar el trazo de tinta que sigue a un bolígrafo al ritmo exacto que yo marco.

Es observar los trazos sucederse, y esmerarme porque resulten bonitos o elegantes.

Es la necesidad vital de crear un vínculo real con una hoja de papel, una paz interior como de sentirme comprendida por el plástico.

Y algún día terminará por ser indispensable para mi.

Luna Llena

2010-01-31T23:15:00.001+01:00

Luna llena esta noche, y me atormenta el recuerdo de unas manos que se deslizan.

Luna llena, y toda mi piel se eriza, con ese tacto tan característico, y ya no es suave, no.

Son hilos de pensamiento, se cruzan y entrecruzan, se agarran y se sueltan, siguen avanzando, hacen formas, círculos y cuadrados, y al final la respuesta es siempre la misma.

Sí, piensa, piensa, maquina cerebro mío, sigue girando en torno a imágenes, sigue girando en torno a la luna llena invernal, sigue dando vueltas, y vueltas, y más vueltas, porque es todo lo mismo, y por más que gires, el mundo girará igual.

Son manos que acarician, y se deslizan sobre otra piel que se eriza, otro tacto diferente, también, manos que recorren un camino impensable, unas manos traicioneras, que me engañan, y se esconden de mi, unas manos que no me pertencen, pero son mías, mías, y las siento acabar mis extremidades.

Son unos ojos, otros ojos, dos ojos, que brillan en la oscuridad, que se cierran, se abren, se cierran y se abren, siguiendo el ritmo de un aliento interrumpido. Son ojos que me ven, y me miran, me observan, pero me olvidan, son mis ojos, míos, pero no los siento en mi cara, no los siento en mi cuerpo.

Son palabras, palabras blancas, que me hablan, me piden perdón entre suspiros, y yo se lo concedo, porque son mías, son mis palabras, en boca de nadie, en boca de todos, en el aire, soplando con el viento, entre los granos de la arena, hasta que se las lleve el mar.

260120101939

2010-01-26T19:40:00.000+01:00

"Qué hermosa",
dice,
¡Qué hermosa!
Y sus dedos se resbalan dibujando caminos.

"un paseo de vapor",
dice,
y los cristales empañados
crujen a su paso.

Poco a poco va dibujando,
recortando siluetas,
y da forma al aire, y da forma al agua

La nieve tras los cristales,
y sus estrellas de plata,
"¡Qué hermosa!",
dice,
qué hermosa,
y es el reflejo solo
de su alma.

Desde Ground Control II

2010-01-07T18:47:00.001+01:00

- Tras varios días de reflexión, de pensar, de sacar conclusiones y sopesarlas, finalmente lo he decidido. Nada.

- ¿Nada?

- Exáctamente. Nada. No se hará nada. No al menos bajo mis órdenes.

- Pero, señor, no vamos a tener otra oportunidad para contactar con su nave tan buena como esta.

- Lo sé.

- Pero, ¡Podríamos perderle! ¡Para siempre!

No contestó.

Su subordinado abandonó la sala, resignado, "nada".

Así es. Como si las noches en vela, las largas tardes de interminable café y los dolores de cabeza no hubieran tenido valor alguno.

"Pero sí que lo tienen".

Aunque la conclusión era tan sencilla como "no actuar" o "nada", llegar a ello había sido la auténtica odisea.

"Y además..." Y además el simple hecho de "nada" podía desencadenar suficientes acontecimientos por si solo.

Y la culpabilidad de no intervenir era tan grande como el miedo a dar el paso equivocado.

-Feliz cumpleaños, blog ^_^

612010 03:37

2010-01-06T11:22:00.003+01:00

No puedo dormir.

"¿Por qué?"

-Silencio-

"¿Es porque mis ojos ya no están ahí para observarte dormida? Para cuidar de tu respiración, para ver como tu pecho se mueve acompasadamente bajos las sábanas, para admirar otra vez la calidezde tus ojos cerrados, y esa expresión de inocencia de tu boca."

No.

-Dejó pasar un par de minutos, pensativo-

"Ah, ya sé. Es porque cuando cierras los ojos recuerdas el color de los mios. Recuerdas como brillan bajo la luz del sol, y lo ávidos que se vuelven bajo la luz de la luna, para no perderse ni un instante."

-Sonrió en vista del silencio de su interlocutora-

No, claro que no.

"Entonces, ¿por qué no puedes dormir?"

-Qué pregunta tan difícil-

No puedo dormir porque tengo miedo de que pase el tiempo. Tengo miedo de que mañana sea, efectivamente, otro día. Tengo miedo de que el mundo siga dando vueltas, despertarme, y ver que no ha esperado por mi.

-Había tomado su tiempo para responder, pero, al hacerlo, exhaló un largo y meditado suspiro, para controlar sus propios sentimientos-

"Pero, eso es lo único que los seres humanos siempre podremos tener por seguro. Siempre va a haber un mañana. Mañana siempre va a estar ahí para nosotros, o, al menos, con nosotros. El paso del tiempo es inexorable."

Ya lo sé.

-Fue fría. Silencio otra vez-

"¿Ya no piensas en mi?"

-Inquirió al fin, controlando la amargura de sus palabras-

Eso también me da miedo.

-Reconoció-

"¿El no pensar en mi?"

No.

Tú.

Tú me das miedo también.

Cuatro flores que eres tú.

2010-01-03T03:58:00.003+01:00

Cuatro flores blancas, que huelen a ti, saben a ti, y se parecen a ti, porque al fin y al cabo, eres tú.

Cuatro lirios que quise deshojar, para regalarte su perfume, y su tacto sedoso.

18 dulces pétalos que nadaron hasta ti, y que tú acariciaste con tus yemas mimosas, los besaste, y supiste que aunque fuesen tú, entonces, también eran yo.

De esos cuatro lirios, sobrevivieron dos, que quise cuidar y admirar, encerrados en su cajita de cristal, inundados por un agua tan común, que ni lo merecían.

El momento en que la belleza se vuelve muerte llegó también para los dos solitarios lirios que yo guardé, y sus pétalos marchitos se inclinaron, quizás cansados de llevar a cuestas ese color marrón nuevo y doloroso.

¡Qué irónica es la vida! Y, ciertamente, aún más lo es la muerte, prematura, quizás, o tan sólo inesperada.

Dos lirios, dos, como tú y yo, yacen muertos y abrazados todavía, en mi ventana, y recalentados por el sol.

P.S: Para que te guardes en mi cajita de los recuerdos, al lado de alguna corbata y papeles perfumados y con los bordes quemados.

-Me gusta escribir mientras me baño en agua calentita.

Tus ojos de vidrio.

2010-01-01T17:23:00.000+01:00

Tus ojos de vidrio
cubiertos de una fina capa de hielo
me observan,
así, así,
en silencio,
fríos, opacos,
preguntan a mis respuestas blancas
¿Quién soy?
Mi reflejo en tus cristales, quizás
un algo más,
con vida propia, como independiente.
Casi invisible,
y sin embargo,
soy todo lo que ves
más allá de tus ojos muertos.

- Feliz 2010 a todos.

Desde el espacio II

2009-12-15T23:23:00.005+01:00

Vacío.

Frío y oscuro vacío.

"Hola" (y un eco repetía "holaholaholahola...", hasta deshacerse en su mente)

¿Alguien me oye? (y otra vez el eco "oyeoyeoyeoye...")

No.

Nadie le oía.

Hacía ya mucho tiempo que Ground Control no le enviaba señales, mucho tiempo que era incapaz de hacer que toda aquella aparatosa maquinaria de su nave se comunicase con cualquier forma de vida, incluso con aquella que nunca sería capaz de entender.

Estaba cansado de los puntos de luz.

Puntos de luz si cerraba los ojos, blancos, amarillos, rojos, azules, luz.

Puntos de luz en la estrechez de su cubículo.

Puntos de luz en su memoria.

Soñaba, a pesar de todo, con volver.

Con reencontrarse con su familia, soñaba sobre todo con pisar la tierra, respirar el aire limpio, y sentir la lluvia mojar su cuero cabelludo, provocando esa sensación de pesadez que se terminaría resbalando por sus mejillas, impregnando su piel con ese olor de fresca humedad.

Su mente devolvió el eco de estos pensamientos, como si de palabras se tratase, y se conformó con observar un poco más el Universo, mucho más cerca de lo que jamás estaría de él, y mucho más lejos de sí mismo de lo que jamás podría cambiar.

Perdido.

"Y quizás para siempre"

En el espacio sideral.

Haiku

2009-12-13T19:28:00.004+01:00

El haiku es una forma de poesía tradicional japonesa que deriva del haikai. Esta forma, el haikai se asoció con otra, llamada renga, y nació una nueva forma de poesía conocida como haikai-no-renga, que era una sucesión de haikai que generalmente trataba temas cómicos. El primer poema del haikai-no-renga se conocía como hokku, que con el paso del tiempo y el uso de diferentes autores, se independizó del haikai y tomó un caracter más espiritual, lo que hoy conocemos como haiku. De esta manera, en el haiku son recurrentes temas que se refieren al paisaje, a las estaciones, a la naturaleza, etc; y se caracteriza por la sencillez de su estilo.

El haiku consta de tres versos sin rima que se componen de 5, 7 y 5 sílabas (tradicionalmente moras) respectivamente.

Original:

古池や

蛙飛びこむ

水の音

Lectura:

Furuike ya

kawazu tobikomu
mizu no oto

Mi traducción:

En el viejo estanque

una rana brinca,

música de agua.

Famoso haiku de Matsuo Bashô (1644-1694), uno de los más célebres escritores de esta forma de poesía tradicional japonesa.

Original:

海音は

塀の北也

夜の雪

Lectura:

Umi oto wa

hei no kita nari
yoru no yuki

Mi traducción:

El sonido del océano

es el muro del Norte

en la nevada noche.

De Kobayashi Issa (1763-1828).

Pero no sólo autores asiáticos han cultivado la escritura del haiku, en castellano encontramos al uruguayo Mario Benedetti (fallecido este mismo año, por cierto) quién escribió Rincón de Haikus (1999), del cual rescato tres:

"Las hojas secas

son como el testamento

de los castaños"

"La mariposa

recordará por siempre

que fue gusano"

"Pasan las nubes

y el cielo queda limpio

de toda culpa"

Octavio Paz y Jorge Luis Borges escribieron este género en castellano también, Ricardo Martínez-Conde en gallego, y en inglés, Richard Wright y Raymond Roseliep, entre otros.

Por mi parte, recientemente comencé a escribir haiku, así que aquí os dejo cuatro (tres de ellos encadenados) de hace apenas unos días:

"Cuando la flor

depierte en primavera

nos sonreirá"

"Ese susurro

del viento cuando pasa

será tu sueño

y las lágrimas

de nuestro dulce sauce

volarán lejos

alcanzando el mar

triste y envejecido

de nuestras vidas"

¿Alguien se atreve a escribir más? ^_^

Desde el Infierno II

2009-12-12T03:40:00.001+01:00

"El cielo, el papel, mi mente.

Todo es blanco"

En frente de aquel trozo de maldición se arremolinaban sus pensamientos, dando vueltas y girando como el humo que envolvía sus dedos hacía apenas unas horas, mientras contemplaba los rascacielos desde su ventana.

"Quizás es eso"

Sí, quizás era eso.

Quizás era la imponencia de los grandes edificios, el ruido de la gran ciudad, la frívola modernidad la que la paralizaba. Sus pensamientos corrían, hilos curvilíneos de ideas que se retorcían y se anudaban entre sí, una corriente continua de actividad que no podía exteriorizar.

Ch-ch-ch-ch-changes!

2009-12-12T03:32:00.005+01:00

Después de haber cambiado por completo la apariencia del blog y de haber añadido un par de cosillas (en la columna de la derecha, las etiquetas,...) espero tener ánimos y cosas que contar para actualizar más a menudo.

Mientras, os dejo con una canción de Bowie, la del título, para que os haga compañía (:

Felicidad efímera.

2009-03-22T19:34:00.003+01:00

Etérea luz que oscila
entre la vida y la muerte
mi cruel dolor mira
lejana e inconsciente.

Fuera, mucho más allá,
más allá del cielo y de la tierra,
en mi alma todavía suenan
las últimas notas de tu voz.

Mi corazón se deshoja,
libre de escoger su destino,
desconsolado su camino forja,
por las sendas del olvido.

Mis sueños mas osados,
vi ya casi cumplidos,
mas el engaño y la mentira
dejaron mis deseos destrozados;
pues la verdad no residía,
ni en palabras, ni en miradas,
solo aquello sobrevivía
bajo la llama que ahora mi corazón apaga.

-Y esta es la última mano que voy a echar al baúl de los recuerdos por hoy.

Azul con sabor a sal.

2009-03-22T19:33:00.002+01:00

Grises y azules
cubren mis ojos,
aquellos de los que huyes
y en los que haces destrozos;
apoya tu cabeza en mi hombro,
acuesta tu pena en mi regazo,
busca en tu interior, en el fondo,
consuélate en mi abrazo.
No te preocupes
si
las lágrimas caen por mis mejillas.
Descuida
cuando
tus palabras rompan mi corazón,
no pienses ya en mi,
pues yo
cuidaré de los dos.

-Nuevamente, algo que escribí hace un tiempo. No me convence demasiado.

20122008

2009-03-22T19:29:00.006+01:00

Suave, ligera e insalvable. Así era la esencia que caía lentamente, levemente, cortando el aire en su dulce balancear, libre de ser sujeta por nada ni nadie.

Aquella pluma no vivió para contarlo.

Desde el fatídico momento en que se había desprendido del ala izquierda de aquella paloma que aún veía a lo lejos, su destino había sido elegido.

Cuando su pequeño cuerpo tocó la superficie empedrada, no sonó ningún "crack" que indicase alguna mortal fractura en el nervio central, no, fue mucho peor.

Dejó de sentirse flotando en el aire.

Se le cortó la respiración.

Su alma se partió en mil pedazos y supo que no podría volver.

No volvería a volar.

No volvería a ser lo que era.

De hecho, no era nada.

En ese insignificante momento de reflexión, un niño que correteaba por allí desvió su trayectoria, y sin siquiera darse cuenta, la pisó.

Tampoco se oyó ningún "crack" esta vez, pero la pluma se echó a llorar.

Se sentía como.. "como una mariposa sin alas cayendo".

Pero la verdad es que ella ya había terminado de caer.

Y había sido pisoteada.

[..羽無き蝶　落ちるImageを..]

-Mejor que no subir nada nuevo, subo algo de hace un tiempo. A pesar de que hayan pasado los meses, puedo leerlo, y creo que siento lo que sentí al escribirlo. Quizás no sea ninguna maravilla, pero a mi eso me consuela. Bastante.

Quizás debería actualizar.

2009-03-14T02:36:00.004+01:00

O quizás no.

¿Qué sentido tiene escribir cosas cuándo soy incapaz de sentirlas, incapaz de sacarlas de algún lugar más allá de mis manos?

¿He vuelto a romperme?

Hace días que soy incapaz de escribir algo.

Ya sé que tampoco eran maravillas lo que publicaba aquí, pero igualmente me servían para desahogarme, y parece que ahora se está quedando todo dentro.

Eso tampoco es bueno.

En fin, me despido por el momento, prometo obligarme a mi misma a escribir algo, aunque sea para que esto deje de criar polvo..

Desde el País de las Maravillas.

2009-02-01T19:37:00.007+01:00

"-Sólo quiero saber qué camino debo tomar.

-Pues depende de dónde quieras ir tú.

-Eso no importa.

-Entonces.. ¡realmente no importa el camino que escojas!"

31072008

2009-02-01T16:33:00.006+01:00

Una ráfaga de frío viento sopló descolocando mi pelo, ya enmarañado de por sí, y decidí que aquel era el momento exacto para volver a abrir los ojos. Estaba mirando al suelo, era como un acto reflejo, tan sencillo que no podía evitarlo, y descubrí con cierta sorpresa que seguía caminando.

Sí, mis pies se movían acompasadamente, no podría negar que mis piernas dolían, pues no sería sincera, pero sabía que tenía que seguir adelante.

Levanté un poco más la cabeza, y descubrí que el sendero todavía llegaba lejos: era oscuro, y también es cierto que me inspiraba algo de miedo, encima de mi, amenazadoras nubes grises cubrían el espacio que los árboles que limitaban el bosque dejaban al descubierto. Era un camino nada deseable, y sin embargo.. algo en aquella ráfaga de viento, como el polvo de unos restos parecidos a felicidad, devolvía un sentimiento de esperanza que se colaba por cada poro de mi piel, hasta llegar a lo mas hondo de mi pecho y de mi mente: continuar, eso era lo que resonaba en mi cabeza.

Desperté un poco más del que había sido mi sueño profundo, hasta lograr estar mas consciente en aquella realidad, y entonces me di cuenta de que mi mano no estaba sola cuando cortaba el aire en su monótono movimiento pendular. Otra mano, otros cinco dedos se aferraban fuertemente a los míos, reconfortando el vacío que había sentido dentro, confiriéndome cierta seguridad en cada paso. Levanté la cabeza en aquella dirección, y al ver tus ojos supe que no me equivocaría.

Tu cuerpo caminaba junto al mio, y el cansancio nos acompañaba, podía sentirlo en cada milímetro de tu piel, podía olerlo en el aire, y lo que mas me preocupaba, podía verlo en cada uno de tus forzados movimientos.

Sabía que tu también habías sufrido, y a pesar de ello, cuando te miré a los ojos por primera vez desde que despertara de aquel extraño letargo, esbozaste algo parecido a una sonrisa, y en tus ojos pude ver toda la ternura y felicidd que el resto de tu cuerpo se sentía incapaz de expresar. Seguíamos vivos, al fin y al cabo.

Caminaríamos juntos hasta el lugar en que las nubes dejaban de ser grises, y los rayos de luz se filtraban generosamente a traves de las ramas.

"Tranquila, no estamos solos"

-Es algo que escribí hace tiempo, quizá el título os de una pista, pero me apetecía subirlo.

Desde el Infierno.

2009-01-23T03:10:00.006+01:00

Ella sabía lo que era la gloria. Ella sabía lo que era el éxito. Ella sabía lo que era ser amada.

Si, sabía.

En pasado.

Ahora sencillamente se sentaba allí.

Y veía la vida pasar.

A veces, en vez de observar a los transeúntes, prefería observar sus manos: sus envejecidas y arrugadas manos. Cuándo las observaba, recordaba vagamente aquel sentimiento que la llenaba cuando cogía un micrófono y cantaba delante de una multitud de caballeros, que la observaban vestida de raso, cantando acompañada de un piano negro de cola. Pero se había acabado hacía mucho tiempo, y el rostro emocionado de su público se volvía un borrón, cada vez menos claro, cada vez mas confuso.

El amargo sabor de la pérdida de la fama era el único recuerdo que podía sentir con fuerza, y quizá por ello sencillamente decidió consumirse en su propio infierno.

Cuando ella había sido algo se aferró al carpe diem, y acostumbrada a aquella droga, su penitencia parecía interminable, pero ella sabía, en algún lugar bloqueado de su mente , mejor que nadie, que aquello no era más de lo que en realidad merecía.

"Knock, knock, knocking on Heaven's door"

[..]

Deutschunterricht.

2009-01-16T21:06:00.005+01:00

"Lehrerin: Ach so, was für eine Krankheit hast du?

Ich: Mein Hals tut weh, und ich habe Kopfschmerz.

Lehrerin: Ahh! Es ist gut!

Ich: Nein! Es ist nicht gut!"

Meine neue Lehrerin gefällt mir nicht ¬¬

Desde el espacio.

2009-01-16T20:57:00.005+01:00

No oía nada. Quizá tampoco sentía nada.

Veía toda aquella masa oscura extenderse alrededor de su nave, todos aquellos puntos de luz, y los minúsculos trozos de materia que volaban sin ningún tipo de cuidado por cualquier lugar.

Se preguntaba todos los días si se estaba volviendo loco.

Lo malo, es que ya no diferenciaba los días. Ni las horas. Ni los segundos.

En el espacio exterior, realmente no importa demasiado el tiempo.

El tiempo es algo completamente humano. Y él ya no era humano. Bueno, quizás si, pero estaba completamente separado de la humanidad. Así que no era humano.

[..]

La oscuridad empezaba a no resultar extraña. Entre sombras se acostumbró a vivir, a flotar, a no pensar en la realidad que había dejado atrás.

Ahora, el antiguo "él" estaba muerto. Había fallecido durante el despegue de la nave. Ahora su "yo" era lo que contaba, y su "yo" no tenía nada en lo que contar.

Eso sí, tampoco tenía nada que perder.

Desde Ground Control.

2009-01-07T02:47:00.002+01:00

Tenía la ventana cerrada y desnuda delante de mi, podía ver perfectamente las gotas de lluvia que caían lentamente sobre el cristal, trazando su camino suavemente, cómo lágrimas en un rostro cualquiera, pero más frías.

A pesar de que estuviese justo delante de mí, tenía la mirada perdida en algún lugar que aún ahora no distingo. Aún ahora no sé qué pasaba por mi mente.

[..]

Llevaba horas parada, sentada en la cama observando el tiempo cambiante, el exterior, la realidad, tan sólo me volví para tirar de una manta hasta colocarmela sobre los hombros.

Hace frío.

Y sigo sin poder dormir.

No es un buen comienzo.

2009-01-07T02:18:00.002+01:00

Este no es un buen comienzo. Nunca hay buenos comienzos a las dos de la mañana, pero este es especialmente malo. Intentaba crear algo que fuese lo suficiente bueno cómo para tener razones decentes para continuarlo, pero seré sincera: Nunca se me ha dado bien el papel de Dios.